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III. Im Herbst

 

 

Zugvogel flieget auf so kühn,
Der Flügel Kraft er misset.
Errötend rings die Bäume steh’n,
Wenn Abendsonn’ sie küsset.

Doch Morgen, ach, eh’ kaum erwacht
Der Wald, vom Schlaf umfangen!
Der Vogel flog hinweg zur Nacht,
Vorbei ist alles Prangen.

Es schüttelt sein gelbes Blatt der Wald,
Den tiefen Schmerz zu künden,
Herbstwinde klagen, trüb und kalt,
Bald wird die Sonne schwinden.

Und Bächlein finster fließet fort,
Verwelktes Blättlein flieget,
Ein einsam’ Reh am öden Ort
Im Moose traurig lieget.

 

 

Björnstjerne Björnson

 

 

 

 

 

 

 
 

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